"Осеннее одиночество"

А в Киеве туман... Туман, мелкая морось, грязная снежная каша под ногами. Но главное туман. Мне вспомнились несколько дней густых низких туманов, где-то в ноябре 2005-го. Тогда весь город был надежно укрыт и спрятан под белой пеленой, мне было одиноко и я написала маленький рассказ. Не судите строго, мне был 21 год))))

Осеннее одиночество

Вязкий туман, молочный свет фонарей, усталость  в глазах, дымчатый шарф на плече и тоска в сердце. Это коктейль «Осеннее одиночество». Это еще один серый день. Еще один вечер сконцентрированной пустоты с вкраплениями дождя.

Косые холодные капли словно посланцы карающего неба. Они поражают стрелами неверия, безнадежности, заражают душу посевами разрастающейся грусти.

Она медленно шла под дождем. По узким винтовым улицам старого города. Ей нравились холодные парапеты вдоль осенних мостовых. К ним, как к последнему приюту, гонит ветер желтые листья, красные листья, листья и неосуществленные мечты; выкладывает их замысловатыми узорами, переплетениями надежд и сожаления. Она шла вымышленными дорогами своего сознания, меланхолично кивая проходящим мимо образам прошлого. Ступала по тротуарам зыбким в своей реальности.

Она жила в ожидании звонка. В ожидании определенности. И окончания этого вечного дождя.

Она встретила его давно и подумала, а может он мой Принц? Тот самый, о котором мечтает каждая девушка. Тот единственный, чуткий, нежный, понимающий. Самый сильный, самый лучший. Она же так долго ждала и так хотелось верить, что это он. И она поздравила себя с окончанием поисков и поверила. И было все хорошо, и все было как в сказке. Дарил цветы, говорил, что любит … и уезжал. Читал ей стихи, ей было очень приятно и немного скучно. Целовал под звездами. Посвятил песню, очень красивую песню. Говорил, что она та, единственная, а наутро опять уезжал. Он был свободен как ветер. Он был везде и повсюду. Он был фотографом и немного поэтом. Он любил ее, но больше себя и свободу. Его звали горы, моря, пустыни, новые города. Он был в «горячих точках»,  он был с голодающими детьми Камбоджи, о, где он только ни был! А она хотела, чтоб он был с ней. А она ждала его в таком огромном и таком пустом без него городе. Терпеливо ждала пока Принц завоевывал новый государства. Может она бы и ушла, но он крепко привязал ее душу. Тонкими красными тесемочками на множество узелков. И длинными вечерами в ожидании его звонка она неторопливо их распутывала, но узелков было много, а он приезжал, брал ее на руки и носил по темной комнате с отблеском луны пока она не заснет и она выпускала ленточки из своих рук. Он обнимал ее, просто и крепко обнимал. И она ничего не могла поделать. Она закрывала глаза и растворялась в нем. Он говорил, что любит ее. Он не врал. Не врал ей ни в свете свечей, длинными нежными ночами. Ни днем в путешествиях по модным бутикам которые они оба любили. Он любил ее и не врал. И уезжал, оставив записку «Люблю. Пока». Он просто был свободен. Его не держало ни что. Он шел к своей цели, а она -  следующей встречи с ним.

Она просто хотела счастья, хотела любви. Любви  и все. Без любви мерк весь мир. Гас свет в ее зеленых глазах. Без любви невзрачной чередой проходили яркие шмотки, которые она покупала в надежде поднять себе настроение и обрести смысл. Без любви все было зря. Разве она так много просила? Только любви. В этом был смысл ее жизни.

Со временем она  уже сомневалась, что он ее Принц. Со временем оказалось, что чуткость и нежность это рассеянность и легкое безразличие, понимание это просто невнимание. Что-то было не так, он не был плохим и все было не со зла, но... Но он любил ее, по-своему, она его. И она начала думать, что требует невозможного, что он и так почти совершенен, все-таки он Принц, а она какая-то избалованная Золушка.

И вот, она шла под дождем по лужам, в мокрых сапогах, и ждала его звонка. Думала о нем, о дожде, о доме, о том уюте который ей так хотелось создать. Его устраивали случайные комнаты в гостиницах, ему было все равно где придется провести ночь перед следующим сумасшедшим днем, ей требовались тепло и гармония, покой и постоянство. Еще она думала о детях, в которых нуждалась она и которых не хотел он.

Она пришла в парк. Она часто приходила сюда осенью. Приходила смотреть как солнце сплетает в шелковую сеть пылинки висящие в  воздухе, как дрожит воздух натянутый между деревьями аллеи. Зарываясь кроссовками в мягко шуршащие листья бродила по парку в городе зачарованном летом.

Она подошла к перилам и посмотрела вниз. Перед ней лежал город в тумане. Туман похитил день и ночь, превратил их в молочное время суток, стер все грани меж светом и тьмой. В тумане иллюзорными кажутся люди, машины, деревья, фонари. Дома старательно идут ввысь и сливаются с небом словно растушеванные пером незримого художника. Мир застыл на грани нереального. Она подняла голову и посмотрела вверх, туда, где должны жить звезды.

Закрыла глаза и окунулась в тонкий запах убранных полей, влажной земли, странствующих птиц. Как стремительно пахнет осенью с ее кострами, побитыми ветрами листьями! Так, аж… Аж слышишь зов охотничьего рога, лай гончих и топот копыт по тропам вековых лесов. Что-то томно ноет в груди, сквозь прозрачное ощущение удовлетворения, покоя и вечности.

И все разрушает дождь.

Словно очнувшись от наваждения она посмотрела по сторонам. В двух шагах от нее стоял парень. В рассеянном свете фонаря пробившегося сквозь туман он казался воздушно-зыбким и ненастоящим.

Они стояли и дышали  рядом. Они жили рядом. Каждый своими  мыслями в двух шагах и в целой вечности друг от друга. Они были в центре и центром вселенной, в сосредоточии и сосредоточием силы. Как черная дыра они поглощали свет, дождь, туман, холод. И излучали надежду. Столкнувшиеся миры разных галактик в двух человеческих судьбах.

Он взял ее за руку и повел под дождем. Вперед.

Она забралась в кресло, неловко поджав под себя ноги в мокрых чулках. Она прикрыла глаза, а он ее пледом. Теплым, старым колючим пледом. Как в детстве. Как дома.

Она пила чай маленькими глотками смотря поверх чашки на него. Такой внимательный и серьезный. Вроде обычный, она на таких никогда не смотрела, она любила красивых людей и стремилась к красивой жизни. Она обращала внимание на множество мелочей и парень с улицы вообще не мог рассчитывать на знакомство с ней. Так было обычно…

Она видела в его глазах тепло, понимание, заботу. Она видела в его глазах себя. Она знала его всегда.

Капли падали все реже. Странный одинокий дождь.

Она встала и подошла к окну. Оперлась руками об подоконник и взглянула на небо. Дождь почти закончился.

Он спросил:

- Сколько у нас будет детей? Двое?

Она вздохнула и облегчением сказала:

- Да.

Она стояла и смотрела на небо. Серое и безграничное. Как его глаза.

Он подошел и обнял ее.

Мимоходом проскользнули строки из Ахматовой, нет она не читала, наверно кто-то рассказал, а ей запомнилось:

Прости, что я жила скорбя

И солнцу радовалась мало.

Прости, прости, что за тебя

Я слишком многих принимала.

- Дождь закончился…

- Я тебя не отпущу.

- Я не уйду. А ты?

Наступил следующий день. Он не ушел. Никогда.